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Her bet is on the latter. Maybe if she can be someone else for a few days, the ghosts of the past will quiet. Elle McCray has a plan. And do it alone.

So when trouble personified, Lane Cannon, dares to flirt with her, she shuts him Roni Loren is a new favorite. The world admires her as a survivor. But that impression would crumble if people knew her secret. She didn't deserve to be the one who got away. But nothing can change the past, so she's thrown herself into her In Forever Starts Tonight, Twelve years ago, tragedy struck the senior class of Long Acre High School.

Ha pubblicato le raccolte poetiche: Nel le raccolte di poesia editate dal al sono state riunite in unico volume dal titolo La mitad de la verdad Bajo la Luna.

Suoi testi sono stati tradotti in francese, inglese, russo, croato, portoghese, italiano e svedese. Dal organizza corsi e laboratori di scrittura poetica.

Wolfgang Borchert, aus Allein mit meinem Schatten und dem Mond. Briefe, Gedichte und Dokumente , Rowolt, Hamburg Wolfgang Borchert, Allein mit meinem Schatten und dem Mond. Briefe, Gedichte und Dokumente [ Solo con la mia ombra e la luna. Lettere, poesie e documenti ], Rowolt, Amburgo Wir marschieren bei Tag und wir marschieren bei Nacht. Wir schlafen bei Tag, wir schlafen bei Nacht. Die Stunden versinken wie Segelschiffe am blutigen Horizont des Himmelsmeeres.

Die Sonne stirbt und mit ihr stirbt der Tag. Manchmal steht die Zeit still — und dann lastet es mit ihrem ganzen grausamen Gewicht auf unsern müden Gesichtern. Wir schweigen viel und reden wenig. Nur manche lachen viel zu laut.

Aber wir Schweigenden sind voll Leben! Aber da murmelte sie plötzlich: Immerzu sinkt der Schnee auf die toten Pferde am Wege und wir sprechen von Blumen — aber alles will erstarren in Kälte und Eis. Vielleicht auch unsere Herzen. Und der Löwenzahn, die Rosen und die Sonnenblumen senken still ihre Köpfe — wie die Mädchen, die um uns Einsame wissen.

Und dann ist es wieder alles Schnee — dieser grausame Schnee. Da ragt bittend und klagend eine tote Hand in den Abendhimmel. Doch unser Mitleiden ist eingefroren und einige grinsen: Wirklich in den Himmel? Oder nur in das Nichts? Da brüllt wieder das Eisen sein tödliches Lied und Blut sickert in den Schnee. Dann geht deine Seele mit dem Wind, der abends um euer Haus flüstert und im Gebälk knistert — und deine Augen suchen den Himmel …. Wo ist Gott — schweigen die Sterne!

Wo ist Gott — beten wir! Aber vielleicht bist du glücklich? Denn es gibt nur das ewige Leben. Und die Stimme von deiner blonden Braut? Hörst du die Dampfer noch tuten auf der Elbe — riechst du noch das Meer? Und als es in der Frühe tagt, sitzt auf dem Helm, den wir dir auf das Birkenkreuz taten, ein kleiner grauer Vogel und singt —.

Marciamo di giorno e marciamo di notte. Dormiamo di giorno, dormiamo di notte. Loro sparano di giorno, sparano di notte. Loro sparano — dico, perché i nostri spari non li sentiamo più, sentiamo solo gli spari degli altri.

Il sole muore e con lui muore il giorno. Talvolta il tempo si ferma — e allora grava con tutto il suo peso spietato sui nostri volti esausti. Grigi come corvi spettrali gettiamo dal buio uno sguardo nel buio, e aspettiamo che il giorno risorga. Tacciamo molto e parliamo poco. Solo alcuni ridono troppo, troppo forte. Ma quelli che tacciono sono pieni di vita! E poi non ho mai dimenticato quando tu, dopo una giornata di marcia, nella casa bombardata, cogliesti dalla cenere una piccola patata raggrinzita, come si prende un frutto prezioso, una ciliegia, e con devozione ne aspirasti il profumo.

Ed ecco una bambina, che si chiama Asja, io la osservo con tristezza — tu invece, penetrando i laghi scuri dei suoi occhi, vedi una ragazza bionda e lieve. La neve continua a cadere sui cavalli morti lungo la strada e noi parliamo di fiori — ma tutto vuole irrigidirsi in freddo e ghiaccio. Forse anche i nostri cuori. Allora una mano senza vita si leva implorante nel cielo della sera. Ma la nostra compassione è gelata e alcuni sogghignano: O soltanto nel Nulla?

Non possono essere le stesse che brillavano sulla nostra patria, le stelle che adesso se ne stanno indifferenti e mute sul nostro dolore — bianche ed estranee e fredde. Allora il ghiaccio scoppia di nuovo nel suo canto di morte, e sangue cola nella neve. Siedo sulla tua tomba — Fame e freddo non placano il dolore per la tua morte — e le lacrime sono gelate. Ma forse sei felice? Perché sei di nuovo inserito nel grande cerchio infinito, il girotondo, in cui non esiste la morte: Perché esiste solo la vita eterna.

Hai portato con te in cielo la foto della casa dietro gli argini? E la voce della tua sposa bionda? E allora è di nuovo: Ma quando, nella notte spietata, paura e disperazione protendono le dita verso di me, io sento che ci sei ancora, e che mi aiuti.

Wolfgang Borchert wurde am Mai als einziges Kind eines Lehrers und einer Schriftstellerin in Hamburg geboren. Gleichzeitig nahm er privaten Schauspielunterricht bei Helmuth Gmelin. Nach einem kurzen Engagement an der Landesbühne in Lüneburg wurde er im Juni zum Militärdienst eingezogen.

Von der Ostfront kehrte er mit Verletzungen und schweren Erkrankungen zurück. Bei seinem letzten Fronteinsatz im Westen geriet er in französische Gefangenschaft. Borchert erholte sich nicht mehr, wurde aber schriftstellerisch sehr produktiv. Er wurde einer der wichtigsten Vertreter der sogenannten Trümmerliteratur.

Borchert starb am November in Basel im Alter von nur 26 Jahren. Die Urne wurde am Februar auf dem Ohlsdorfer Friedhof beigesetzt. Contemporaneamente prese lezioni private di recitazione da Helmuth Gmelin. Nel , dopo una breve attività con il teatro provinciale di Lüneburg, fu chiamato alle armi. Per due volte fu arrestato e condannato per le sue affermazioni avverse allo Stato e alla potenza militare. Durante il suo ultimo impiego sul fronte orientale fu fatto prigioniero dai francesi.

Borchert non si riprese più, ma visse un periodo di grande produttività artistica. Fino ad allora aveva scritto quasi esclusivamente poesie, ora nacquero i racconti di Die Hundeblume e molti altri testi in prosa. Quella volta nel buio, la solitudine con il volto aperto al vento umido del porto, luce di fanale, il tremulo buio ondeggiante: Birgitta Trotzig, Nel fiume di luce.

Poesie — , Mondadori Traduzione di Daniela Marcheschi. Poesia intima, calda, umana ed esistenziale. De el hilo dorado. Vivo así, como un ente de un lado a otro, lo decido. Una vez me desperté, fue tan siniestro el mundo. Tan consumido en sí mismo, joven. Por eso llegamos a la intemperie recluida y somos intemperie antisocial. Ellos buscan el sol, son compañeros de la vida. Considero que mi cuerpo late en el estudio del mundo natural.

El gato llega a mis pies y se frota, mira atento mi hacer cotidiano. Vuelvo a la silla, vuelvo a mirar al cielo. Naranja cae por mis manos. Prefazione di Mario Pera; selezione e note critiche di Enrique Solinas. Per noi non esiste nulla fuori dalla periferia di questa ruota. Tutto parte da questo punto e arriva fino alla periferia, non più in là. Per questo arriviamo alle intemperie escluse e siamo intemperie antisociali.

Per questo mi piace pensare agli alberi, non hanno nucleo o periferia. Loro cercano il sole, sono compagni di vita. Certi pomeriggi mi siedo nel cortile di casa. In silenzio, ascolto il passare della vita cantare le sue forme, i suoi ritmi. Penso che il mio corpo batte nello studio del mondo naturale. Il gatto arriva ai miei piedi e si struscia, guarda attento il mio fare quotidiano.

Torno alla sedia, torno a guardare il cielo. Traduzioni di Antonio Nazzaro. Felipe Herrero Buenos Aires, es poeta, librero y editor. Dirije la Serie Egeo de la editorial lisboa que edita a renombrados poetas de habla hispana. Su poesía fue parcialmente traducida al inglés y fue incluido en distintas antologías de su país y del extranjero.

Felipe Herrero Buenos Aires, è un poeta, libraio ed editore. I was pouring a drink when the night-monotony was startled below by a sudden howling of engines along Market Street, curséd ambulances intermixing their screams down the dark canyons. Over the gramophone your death-mask was suddenly awake and I felt something of you out in the night, near and moving nearer, tittering, uneasy. I thought we had laid you to rest — that you had been directed toward crumbling silence, and the like.

It seems it is hard to keep a vertical man down. I lifted the glass, and the furies redoubled their distant screams. To me, for the time being, the real thing. That there can be a sweet stir hurrying in the veins earned: That you may startle the heart of a whole people as you know and all your power, with its delicate, self-mocking adjustments, is soon beating to a coarse pulse to glut fantasy and sentiment. That for all you have done, the next beginning is as lonely, as random, as gauche and unready, as presumptuous, as the first, when you stripped and advanced timidly toward nothing in particular.

Though with a difference — there is a kind of residue. Not an increase in weight we must not become portly; your admired Durrell, the lush intellectual glamour loosening to reveal the travelogue beneath. But a residue in the timidity, a maturer unsureness, as we prepare to undergo preparatory error. Only this morning…that desultory moment or two standing at the rain-stained glass. A while more looking over the charts pinned on the wall. To sit down with the folder of notes on the left and clean paper on the right, the pen beside it, and remove and put down the spectacles and bury my face in my hands, in self-devouring prayer, till the charts and notes come crawling to life again under a Night seething with soft incandescent bombardment!

At the dark zenith a pulse beat, a sperm of light separated and snaked in a slow beam down the curve of the sky, through faint structures and hierarchies of elements and things and beasts.

It fell, a packed star, dividing and redividing until it was a multiple gold tear. It dropped toward the horizon, entered bright Quincunx newly risen, beat with a blinding flame and dis- appeared.

An image burned on the brain — a woman-animal: If the eye could follow that, accustomed to that dark. But stay a while. Since you are here. At least we have Das Lied von der Erde and a decent record-player together at the one place and time.

I arrested the needle. The room filled with a great sigh. In terror and memory I lowered the tiny point toward our youth — into those bright cascades! Would you care to share a queer vision I had?

There was something crouching there — apeshaped — demented, howling out silent foulness, accursed silent screams into the fragrant Night…. The golden bourbon trembled in the glass. And more than time. He stepped forward, through the cigarette smoke, to his place at the piano — all irritation — and tore off his long fingernails to play.

From palatal darkness a voice rose flickering, and checked in glottal silence. The song articulated and pierced. We leaned over the shallows from the boat slip and netted the little grey shrimp-ghosts snapping, and dropped them in the crawling biscuit-tin.

Versavo un drink quando la monotonia notturna in basso fu turbata da un improvviso ululato di motori lungo la Market Street, frammisto a grida di lugubri ambulanze che discendevano i canyon al buio. Sembra sia difficile tenere giù un uomo verticale.

Sollevai il bicchiere, e le furie raddoppiarono le loro grida in distanza. A me, per il momento, la realtà. Che possa esservi là un dolce fermento che sfreccia nelle vene meritati: Che possa turbare il cuore di un popolo intero come sai e tutto il tuo potere, coi suoi auto ironici aggiustamenti sottili, pulsi ben presto in un battito rude per saziare fantasia e sentimento.

Che per tutto quel che hai fatto, il prossimo inizio sia tanto solitario, casuale, goffo e impreparato, tanto presuntuoso quanto il primo, quando ti spogliasti e timidamente avanzasti verso nulla in particolare.

Ma un residuo di timidezza, una più matura insicurezza, come noi ci prepariamo a sottostare a un errore preparatorio. Solo questa mattina…un istante sporadico o due ritti vicino al vetro rigato di pioggia. Un attimo ancora guardando le carte attaccate con puntine alla parete. Ma resta un poco. Visto che sei qui. Almeno abbiamo Das Lied von der Erde e un dignitoso giradischi insieme nello stesso posto e tempo.

Condivideresti una strana visione che ho avuto? Fu alla luce della luna. Il dorato bourbon tremava nel bicchiere. E più che tempo. La canzone articolata e trafitta. Ci chinammo sulle acque basse dal bordo della barca e prendemmo nella rete i piccoli spettri di gamberi grigi mordaci, e li versammo nel brulicante barattolo dei biscotti.

Thomas Kinsella è nato nel a Inchicore, Dublino. La sua prima raccolta poetica, Poems, è stata pubblicata nel e seguita da numerose altre, che gli guadagnarono numerosi premi e riconoscimenti, tra cui il Poetry Book Society , , il Guinness Poetry Award e il Denis Devlin Memorial Award Poi fu la volta di tre elegie: Book of Irish Verse , da lui pubblicato — il nono Peppercanister, Songs of the Psyche , fu pubblicato nel Ambientate a Dublino e dintorni, queste poesie mescolano temi personali e politici in una critica della società irlandese contemporanea.

Citizen of the World e Littlebody entrambe tornano a tematiche più vicine a quelle di Madonna and other Poems e The Penshop. Antologia di poesia portoghese contemporanea. A cura di Giulia Lanciani. A poem by Carlo Bordini from I costruttori di vulcani.

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Barbarism spreads, either socialism or barbarism. Naranja cae por mis manos. Wirklich in den Himmel? Tous deux peut-être voulaient-ils perdre? Étudiant, je décidai ainsi. Che possa turbare il cuore di un popolo intero come sai e tutto il tuo potere, coi suoi auto ironici aggiustamenti sottili, pulsi ben presto in un battito rude per saziare fantasia e sentimento. Viví sudando muerte, sabiendo lo que iba a venir, y ahora que la barbarie cunde, y tu optimismo precipita, no cae tu inteligencia. Username Password Remember Me. La tua ferocia purificata dalla morte, Fosti un padre pulito, un esempio, una figura nobile, Un guerriero che sa morire. Penso che il mio corpo batte nello studio del mondo naturale. I huddled inside your reason, because you were right, but anyway, it was by then a defeated reason, and so, I lived in the back side of history, and felt comfortable. Yo que no sabía para nada qué hacer de mi vida, elegí tu muerte impregnada de inteligencia. casting francais porno escort girl qui se deplace

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